Na sala mal iluminada onde os livros vêm morrer
cada página escrita pesa trinta toneladas.
Veja, minha mãe, como envelheci nos versos
mal traçados dessas velhas bíblias excomungadas
buscando o caminho dos céus, que por capricho não existiam.
As cruzes nos tribunais são lápides em mausoléus
dos sóis mornos que havia nas manhãs quando acordava.
Agora nem peixes há no mar, nem bichos na terra
nem gente existe mais neste deserto de edifícios:
as páginas dos livros são fortaleza edificada
— fósseis petrificados de uma ânsia pela vida.
cada página escrita pesa trinta toneladas.
Veja, minha mãe, como envelheci nos versos
mal traçados dessas velhas bíblias excomungadas
buscando o caminho dos céus, que por capricho não existiam.
As cruzes nos tribunais são lápides em mausoléus
dos sóis mornos que havia nas manhãs quando acordava.
Agora nem peixes há no mar, nem bichos na terra
nem gente existe mais neste deserto de edifícios:
as páginas dos livros são fortaleza edificada
— fósseis petrificados de uma ânsia pela vida.
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